¿Y si lo que escribo no es una ficción para otros? Mala suerte. Buena suerte.
El hombre se pone de pie, camina hacia el sector mas oscuro de su casa; todos. Abre las ventanas; La unica ventana. Que lo separa del exterior Arbolado y cementado( en simultaneo). Pulmones verdes emparedados, Palomas viejas desplumadas que cantan bellas canciones. se sienta a la mesa barata, en la silla barata (que costaron fortunas) junto a la taza barata que esclavos chinos fabricaron cobrando arroz en vez de salario..
